La majorité des articles de la section de ce blog intitulée « Géographies littéraires de l’économie politique » tirent des enseignements théoriques du domaine de l’économie politique critique pour éclairer l’interprétation des textes littéraires et/ou tirer des enseignements que les mondes fictifs peuvent fournir dans les opérations réelles et les transformations du capitalisme mondial. Dans cet article, j’adopte une approche différente, en tirant des leçons méthodologiques de la fiction et de la théorie littéraire, et en les appliquant à la tâche de rechercher et d’écrire sur des mondes réellement existants de développement géographique inégal.
Dans mon livre récemment publié, La réalité des rêves : les utopies post-néolibérales en Amazonie équatorienne, je développe ce que j’appelle une approche matérialiste fantastique de l’enchevêtrement de l’espace, du pouvoir et de l’idéologie dans la transformation de la réalité sociale dans les conditions du capitalisme mondial. Sur le plan stylistique, le matérialisme fantastique s’inspire de Le projet des arcades, dans lequel Walter Benjamin a cherché à « cojoindre une graphie accrue à la réalisation de la méthode marxiste », en partant du principe que c’est à travers des détails descriptifs complexes, plutôt qu’une argumentation théorique dense, que nous pouvons mieux saisir les complexités quotidiennes du processus dialectique . Il cherche aussi à exprimer ce que le critique littéraire marxiste Frederic Jameson a appelé « le contenu de la forme ». Selon Jameson : « Une œuvre a un contenu. Il a de la matière première… Et le contenu a déjà une forme à l’intérieur… L’écrivain ne lui impose pas une forme. L’écrivain tire la forme du contenu même ».
Réalité des rêves déconstruit une série de mégaprojets d’infrastructures spectaculairement ambitieux lancés par la Révolution citoyenne – le projet post-néolibéral apparemment radical mis en œuvre par l’administration de Rafael Correa en Équateur entre 2007 et 2017, qui visait à surmonter la dépendance écologique catastrophique de la nation vis-à-vis des réserves de pétrole amazoniennes. Mais plutôt que de démonter immédiatement ce cortège élaboré de « fantasmagories spatiales », citant à nouveau Benjamin, je tente de saisir l’enchantement de leurs apparitions immédiates, de transmettre ma stupéfaction face à leurs dimensions farfelues, et de dérouler le processus déformé de leur échec dans chemins qui tracent le chemin de mes propres enquêtes perplexes. Ce faisant, je vise à apporter « un graphisme accru à la méthode marxiste » et à rester cohérent avec « la forme du contenu lui-même ».
Cette approche renverse la structure standard de l’argumentation académique, dans laquelle les conclusions sont énoncées à l’avance, les illusions sont immédiatement démystifiées, les incongruités sont balayées sous le tapis et les confusions du processus de recherche sont remplacées par une séquence rationnelle d’événements rapportés par un objectif objectif. observateur en prose scientifique neutre. En tant que tel, il a moins en commun avec l’écriture académique conventionnelle qu’avec la tradition littéraire du réalisme fantastique, qui se définit par la conviction que « la vraie vie est plus singulière et plus fantastique que toute autre chose, et tout ce qu’un écrivain peut faire est de la présenter. comme ‘dans un verre, sombre’ » (citant ETA Hoffman dans Rosemary Jackson). Le réalisme fantastique est illustré par le récit de Joseph Conrad sur la brutalité coloniale et l’illusion dans Cœur des ténèbres, où « l’insistance sur les détails » ne sert pas à reproduire fidèlement une réalité familière mais, au contraire, à perturber l’évidence apparente de la réalité socialement construite elle-même, citant Jacques Rancière. celui de Joshua Oppenheimer L’acte de tuer a puissamment transposé cette technique dans le domaine du documentaire politique, déployant d’intenses détails empiriques pour apporter un enchevêtrement caché de fantaisie et de violence à la surface de la réalité quotidienne, dans la création de :
une sorte de rêve de fièvre de non-fiction. C’est de la non-fiction dans le sens où tout y est réel. Mais une grande partie de ce qui est réel, ce sont les fantasmes à travers lesquels les personnages, et tout le régime politique se comprend… Et ces vrais fantasmes ont des conséquences terriblement réelles.
Réalité des rêves cherche à créer un rêve de fièvre de non-fiction de ce genre. S’appuyant sur des recherches de terrain approfondies menées entre 2014 et 2017, il documente l’échec dramatique des mégaprojets amazoniens de la Révolution citoyenne, et le processus alambiqué par lequel ces projets ont fini par contribuer à une intensification du modèle économique extractiviste auquel ils étaient destinés. surmonter. La suite de cet article prend la forme d’un extrait édité du livre, illustrant comment les techniques littéraires esquissées ci-dessus peuvent être mobilisées pour la critique de l’économie politique. L’extrait provient de l’avant-dernier chapitre, à partir duquel le fantasme post-néolibéral mis en scène par la Révolution citoyenne s’effondre rapidement. Le boom pétrolier qui finançait les mégaprojets qui concrétisaient ce fantasme a pris fin, et une crise budgétaire qui s’aggrave a contraint l’État à abandonner nombre de ces projets, tout en accélérant l’expansion de la frontière des matières premières. L’extrait décrit un voyage à travers l’Amazonie à la recherche d’un campus qui était censé faire partie d’une université de renommée mondiale appelée Ikiam – l’un des mégaprojets explorés dans le livre. (Dans l’extrait, « colon» signifie « colon », «paro » signifie » blocus » et « commune» signifie « communauté autochtone ». « Petroamazonas » est la compagnie pétrolière d’État).
« …Nous avons commencé par nous diriger vers le nord, dans la région de la production pétrolière, vers le campus qui était axé sur l’industrie pétrolière. La route a suivi les contours des contreforts andins pendant plusieurs heures avant de couper à travers les basses terres à travers ce qui avait été autrefois la jungle, les pâturages de bétail envahis par la végétation et les plantations de palmiers africains ordonnées, à travers des villes improvisées de béton gris-vert en putréfaction et de fenêtres aux miroirs bleus, sous des tours de forage décrépites et des vautours crasseux qui serpentent à travers les fusées de fumée noire du brut à faible teneur.
Dans la ville indescriptible d’El Eno, un immense panneau d’affichage nous a accueillis sur le campus avec une image d’une fleur rose luxuriante qui s’épanouit dans les profondeurs de la jungle, à côté du slogan d’Ikiam : « La biodiversité est notre avenir ». L’image était striée de longues lignes de moisissure brune épaisse. Derrière le panneau d’affichage, un oléoduc rouillé serpentait sur une rivière sale. Nous nous sommes renseignés sur le campus dans un restaurant au bord de la route et avons été mis en contact avec un homme connu sous le nom de Don Pazmiño, qui avait vendu au gouvernement le terrain pour sa construction. Nous avons traversé une grille de champs découpés dans la jungle, jusqu’au bout d’une piste accidentée, où nous avons été accueillis par Don Pazmiño lui-même, vêtu des bottes en caoutchouc, du pantalon en lambeaux et du gilet à cordes du colon. De là, il nous a conduits dans la forêt, en se frayant un chemin avec sa machette. Nous nous sommes arrêtés dans une petite clairière. « Eh bien », a-t-il dit après une pause, « Nous y sommes ! » Nous étions au milieu du campus. Mais le campus n’était pas là…
La route de gravier a quitté l’autoroute à quelques kilomètres au-delà du site du campus inexistant. Nous avons dépassé une base militaire qui avait été installée au moment de la paros pour protéger les infrastructures pétrolières et lever les blocages. Bientôt, nous sommes arrivés à un poste de contrôle exploité par Petroamazonas. Les gardes de sécurité ont vu nos plaques gouvernementales, vérifié nos passeports et nous ont fait signe de passer. Une masse enchevêtrée de pipelines délabrés s’étendait le long de la route, à travers laquelle dix mille barils de pétrole étaient extraits chaque jour. Chaque virage de la route révélait une autre plate-forme : une dalle de béton clôturée avec une ligne de pompes à huile à une extrémité et une torchère noircie à l’autre. La plupart des plates-formes étaient sous garde armée et des agents de sécurité privés patrouillaient sur la route. Il y avait des champs entre les plates-formes et les pipelines s’étendaient sur les cours avant des cabanes en bois. L’huile qui les traversait contenait encore la chaleur de la Terre, et les familles y avaient étendu leur linge pour le faire sécher. Il n’y avait aucun signe de la révolution citoyenne ici. Les maisons n’avaient ni eau courante ni système d’égouts. La clinique manquait de médicaments de base et l’école manquait d’eau potable.
Le président de la section locale commune vivait derrière l’une des plates-formes, sous la lueur constante de la torche à gaz. Elle nous a montré où un pipeline fissuré s’était drainé dans le terrain derrière sa maison. « Tout le ruisseau était complètement noir, » dit-elle, « Deux vaches y étaient couvertes. Ils ont bu l’eau et sont morts. Plus loin sur la route, le vent s’est levé et l’air s’est soudainement rempli de graines flottantes. Une pluie torrentielle a suivi et les a emportés du ciel, tandis que les flammes des torchères de gaz crachaient sous l’averse. Dans le calme après la pluie, j’ai pris conscience d’un bouillonnement presque imperceptible : la ruée de brut chaud glissant à travers des pipelines corrodés ».
